Tout ça était un peu compliqué.
Comme une victime qui se laisse dépérir et entraine dans sa déchéance une de ces âmes qui a renoncé à exister par elle-même.
Oui, c’était cela…
Confidence?…
J’étais une de ces âmes!
Et…
Allons bon! Mais qu’ai-je écrit là?
Je le suis encore bien souvent, malgré mon armure de fier-à-bras.
Et les femmes qui…
Car je ne suis qu’un homme.
Avec un grand ou un petit h, au choix.
En la matière, nous vivons tous dans la communauté de l’amour perdu.
Que l’on n’a jamais techniquement perdu, puisqu’on ne l’a jamais réellement trouvé.
Qu’on espère pourtant retrouver dans l’espièglerie d’un regard, la coquinerie d’un mot, ou la passion d’une étreinte…
Tout ceci est absurde…
Comme toujours évidemment.
Car il n’existe aucun autre ressenti que ceux que j’invente.
Et par manque de créativité, ceux que j’invente pourtant, sont à chaque coup impulsés par la direction de mes réflexes lointains.
Ce syndrome de la Tourette social ou amoureux dont nous souffrons tous…
Enfin…
Sincèrement, il faut vraiment qu’j’y aille cette fois-ci…
Désolé, mais même si je parviens encore à me convaincre de temps à autre que cela me fait mal, cette fois-ci, je dois vraiment te délaisser…
A moins que je divague.
A moins que je digresse.
A moins que je plaisante.
A moins que je (me) mente.
« Quelle drôle de vie que nos vies suspendues a celles des femmes »